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« Noir et cher scélérat, à toute heure, je lis les Contes, depuis bien des jours ; j'ai bu le philtre goutte à goutte... Tu as mis en cette œuvre une somme de Beauté extraordinaire. La langue vraiment d'un dieu partout ! Plusieurs de tes nouvelles sont d'une poésie inouïe et que personne n'atteindra : toutes, étonnantes » (Mallarmé à Viliers de l'Isle-Adam). « J'ai connu un certain nombre d'hommes qui ne vivaient qu'aux cimes de la pensée, je n'en ai pas rencontré qui m'aient donné aussi nettement, aussi irrévocablement l'impression du génie » (Maurice Maeterlinck).

« Vous est-il déjà arrivé un soir de réveillon de croiser le père Noël égaré dans votre propre cheminée ? Ou vous êtes-vous déjà endormi dans votre petit lit douillet et réveillé quelque part entre Pitchik et Pitchouk étoilé et numéroté ? Non ? Alors réjouissez-vous car ce conte est pour vous. Une très vieille personne - de mon âge, c'est tout dire - me confia sous le sceau du secret la recette de ce conte de Noël à déguster chaud ou froid, été comme hiver, avec un jus de citron ou un verre de vodka, seul ou avec la terre entière, à l'hosto ou chez soi près de sa cheminée Napoléon III. » Une vieille dame indigne, Rosette Rosenfeld, un soir de Noël et au soir de sa vie, passant une tête par sa cheminée Napoléon III, croise celui qu'elle espérait y rencontrer : le père Noël, membre des Pères Noël associés et... au bord du burn-out. De l'Ehpad - où les desserts sont bios et déchocolatés - qui finit par l'accueillir, aux songes nocturnes dans lesquels elle croise son mari disparu et ancien déporté, et ses beaux-parents venus pour l'un de Pitchik, pour l'autre de Pitchouk, Jean-Claude Grumberg nous invite à suivre ses tribulations, toujours à l'ombre de l'histoire et de sa grande hache, prêtant à ce conte de Noël sa plume burlesque et pleine d'humour, jusqu'à ce qu'entre deux rires l'émotion saisisse le lecteur à la gorge.

Euskaltzaleen Biltzarraren arbolaren itzalpean jar zaitez, pazientziaz entzun eta senti ezazu zuhaitz honen hatsa, honen barneko odolaren mintzoa. Beste zuhaitzekin batera mundua, herria eta bizitza kondatzen dizkizu, erroak gure lurrean sakon, abarrak lau haizetara, hostoak eguzkiari zabal, enborra sendo, lurra zeruari lotuz. Ipuinak ez dira beste hainbeste zuhaitz baizik oihan bat osatzen dutenak. Badira haritz legendak, nobleak bezain bihurdikatuak. Badira sagarrondo ipuin basak fruitu ezti-garratzak dituztena, gerezitze istorio xumeak gustuko pikor gozagarriekin, mendiko izei zuzenak zerua kontatzen dutenak. Eta hainbeste zoko-moko sasituak beren istorio-misterioak gordetzen dituztenak. Ahantzi gabe kondaira motzondo mamituak. Horien artean haizea badabil, bere fantasia hutsean haziak hedatuz nehork uste ez duen lurretan. Zutitu eta sar zaitez gure euskal ipuinen oihanean, gure gogoaren argi-itzal guneetan zehar, tenplu sakratuan, horrenbeste izate desberdinen konpainian. Nork daki ez duzun lamina edo Basajauna gurutzatuko? Eskutik hartuko zaitu eta mitologiaren bidean eramanen eramanen. Ikasiko dizu euskarak nola adierazten duen nor garen, nola pentsatzen dugun mundu osoa; azken finean, zenbat balio duen euskalduna izateak.

L’auteur de L’Enfant de sable et de La Nuit sacrée est un grand familier de la tradition des contes et légendes, lui qui puise dans les rites et les mythes ancestraux une bonne partie de sa matière romanesque. Et c’est avec une évidente gourmandise qu’il a entrepris de réécrire dix contes de Perrault (Riquet à la houppe, Le Petit Poucet, Barbe-Bleue, La Belle au bois dormant, Les Fées, Le Chat botté, Peau d’Âne, Le Petit Chaperon rouge, Les Souhaits ridicules et Cendrillon) en les installant dans un contexte « arabe et musulman », en les orientalisant dans le style des Mille et Une Nuits.