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C'est bien l'autoroute la nuit ; c'est bien d'être abonné à un journal ; c'est bien de se lever le premier dans la maison ; c'est bien de lire un livre qui fait peur ; c'est bien d'acheter des bonbons chez la boulangère... Tous ces moments de la vie, ces petits plaisirs du quotidien, c'est bien !

Choisir un parfum de glace ; gagner un nounours aviateur ; glisser sur le plateau-apéritif; parler sous les étoiles ; plonger dans un pot de confiture ; sentir Noël ; voyager sur un planisphère ; mouiller ses espadrilles... La vie est pleine de petits bonheurs, de petits moments forts, doux ou légers, à savourer pour de vrai et à retrouver entre les lignes. C'est toujours bien.

La vie était calme pour Serge Delmas, élève de 5e, jusqu'à l'arrivée de Marine, fille d'un peintre qui habite au château de Bouscat. Serge et Marine deviennent amis mais leurs pères prennent des positions opposées au sujet de la construction d'une centrale nucléaire. Quatrième de couverture La vie de Serge Delmas, élève en cinquième, était paisible et sans histoire jusqu'à l'arrivée de Marine, juste avant les vacances de Pâques. La nouvelle habite au château du Bouscat et son père est peintre. À Labastide, il y a des commérages... On parle aussi beaucoup de la construction de la centrale. Un référendum est prévu mais les événements vont bientôt prendre un tour plus tragique. Serge prendra-t-il le parti de son amie ? Un roman sensible et fort qui nous parle d'amitié, d'exclusion, de protection de l'environnement. à partir de 12 ans BD et Humour Beaux-Arts Bien-être Cuisine et Gastronomie Dictionnaires et Langues Droit Economie, Entreprises, Emploi... Histoire et Géographie Informatique Jardins, Nature, Animaux Jeunesse Littérature Loisirs Médecine Pochothèque Polar, SF Politique, Actualité Religions et Esotérisme Sciences et Techniques La vie était calme pour Serge Delmas, élève de 5e, jusqu'à l'arrivée de Marine, fille d'un peintre qui habite au château de Bouscat. Serge et Marine deviennent amis mais leurs pères prennent des positions opposées au sujet de la construction d'une centrale nucléaire. Quatrième de couverture La vie de Serge Delmas, élève en cinquième, était paisible et sans histoire jusqu'à l'arrivée de Marine, juste avant les vacances de Pâques. La nouvelle habite au château du Bouscat et son père est peintre. À Labastide, il y a des commérages... On parle aussi beaucoup de la construction de la centrale. Un référendum est prévu mais les événements vont bientôt prendre un tour plus tragique. Serge prendra-t-il le parti de son amie ? Par un grand auteur contemporain, un roman sensible et fort qui nous parle d'amitié, d'exclusion, de protection de l'environnement. à partir de 12 ans BD et Humour Beaux-Arts Bien-être Cuisine et Gastronomie Dictionnaires et Langues Droit Economie, Entreprises, Emploi... Histoire et Géographie Informatique Jardins, Nature, Animaux Jeunesse Littérature Loisirs Médecine Pochothèque Polar, SF Politique, Actualité Religions et Esotérisme Sciences et Techniques Sciences Humaines Scolaire Sports Tourisme Vins, Alcools... La lettre Mollat -------------------------------------------------------------------------------- Afficher tout les Coup de Coeur Qui sommes nous ? Afficher les nouveauts Mollat | Fils RSS | Contacts

Est-on sûr de la bienveillance apparente qui entoure la traditionnelle question de fin d'été : " Et... vous avez eu beau temps ? " Surtout quand notre teint pâlichon trahit sans nul doute quinze jours de pluie à Gérardmer... Aux malotrus qui nous prennent de court avec leur " On peut peut-être se tutoyer ? ", qu'est-il permis de répondre vraiment ? À la ville comme au village, Philippe Delerm écoute et regarde la comédie humaine, pour glaner toutes ces petites phrases faussement ordinaires, et révéler ce qu'elles cachent de perfidie ou d'hypocrisie. Mais en y glissant également quelques-unes plus douces, Delerm laisse éclater son talent et sa drôlerie dans ce livre qui compte certainement parmi ses meilleurs.

Dans ce nouveau livre, Philippe Delerm nous décrit, avec la finesse et l'élégance d'un peintre de miniatures, de petits tableaux de nos vies quotidiennes. Traquant les apparentes banalités de nos discours - nos petites phrases toutes faites -, il révèle pour chacune un monde de subtilité, de fragilité, de suffisance, de rires en coin... Du vécu, en somme. Admirateur de Saint-Simon et de Proust, il aime comme eux poser le doigt sur les travers de ses contemporains, les détails qui disent un monde. Lecteur de Jules Renard (particulièrement son Journal) et La Bruyère, il a le goût des portraits et des petites phrases qui dévoilent l'esprit d'une époque.

Sous la forme d'un journal, écrit entre septembre 1988 et décembre 1989, P. Delerm dépeint une succession de tableaux qui évoquent le temps suspendu, le présent étiré et gravé, des instants nourris d'impressions et de ressentis. Il complète ces pages avec des notes écrites entre décembre 2015 et février 2016, comme un contrepoint à ces instants passés.

Il y a les gestes qui disent l'embarras, d'autres la satisfaction de soi, certains encore le simple plaisir

Deux personnages se disputent un tableau déniché dans une brocante parisienne. Lui est un critique pictural d'âge mûr, qui vient de perdre sa femme et sa fille dans un accident. Il aime ce tableau dont le style lui évoque Vuillard. Elle est une jeune romancière italienne qui connaît un succès inattendu avec un petit livre consacré à Venise, et remarque ce tableau parce qu'il est signé de son propre grand-père. Après cette rencontre inattendue, ils vont partir ensemble pour Venise, où le critique doit étudier une version peu connue d'un tableau de Tiepolo, 'Il Mondo Nuovo', 'Le Nouveau Monde', conservé dans une villa palladienne

"C'est facile, d'écosser les petits pois. Une pression du pouce sur la fente de la gousse et elle s'ouvre, docile, offerte. Quelques-unes, moins mûres, sont plus réticentes - une incision de l'ongle de l'index permet alors de déchirer le vert, et de sentir la mouillure et la chair dense, juste sous la peau faussement parcheminée. Après, on fait glisser les boules d'un seul doigt. La dernière est si minuscule. Parfois, on a envie de la croquer. Ce n'est pas bon, un peu amer, mais frais comme la cuisine de onze heures, cuisine de l'eau froide, des légumes épluchés - tout près, contre l'évier, quelques carottes nues brillent sur un torchon, finissent de sécher. Alors on parle à petits coups, et là aussi la musique des mots semble venir de l'intérieur, paisible, familière. De temps en temps, on relève la tête pour regarder l'autre, à la fin d'une phrase ; mais l'autre doit garder la tête penchée - c'est dans le code. On parle de travail, de projets, de fatigue - pas de psychologie. L'écossage des petits pois n'est pas conçu pour expliquer, mais pour suivre le cours, à léger contretemps. Il y en aurait pour cinq minutes, mais c'est bien de prolonger, d'alentir le matin, gousse à gousse, manches retroussées. On passe les mains dans les boules écossées qui remplissent le saladier. C'est doux ; toutes ces rondeurs contiguës font comme une eau vert tendre, et l'on s'étonne de ne pas avoir les mains mouillées. Un long silence de bien-être clair, et puis : - Il y aura juste le pain à aller chercher.»

« Je n’ai pas l’impression d’avoir été enfant, adolescent, homme d’âge mur, puis vieux. Je suis à la fois enfant, adolescent, homme d’âge mûr, et vieux. C’est sans doute un peu idiot. Mais ça change tout. » Être riche, à chaque époque de notre existence, de tous les moments qu’on a vécus, qu’on vit, qu’on vivra encore : c’est cela, la vie en relief. Voir ses souvenirs et ses sensations non pas additionnés les uns aux autres, mais comme démultipliés, à l’infini. Vivre comme si c’était la première fois. Trouver de la beauté dans l’ordinaire des choses. Aimer vieillir, écouter le bruit du temps qui passe. Ce livre est un aboutissement : celui d’une carrière, celui d’une vie d’homme. Certainement un des plus grands livres de Philippe Delerm.

'À soixante ans on a franchi depuis longtemps le solstice d'été. Il y aura encore de jolis soirs, des amis, des enfances, des choses à espérer. Mais c'est ainsi : on est sûr d'avoir franchi le solstice. C'est peut-être un bon moment pour essayer de garder le meilleur : une goutte de nostalgie s'infiltre au cœur de chaque sensation pour la rendre plus durable et menacée. Alors rester léger dans les instants, avec les mots. Le solstice d'été est peut-être déjà l'été indien, et le doute envahit les saisons, les couleurs. Le temps n'est pas à jouer ; il n'y a pas de temps à perdre. Avec les mots rester solaire. Je sais ce qu'on peut dire à ce sujet : l'essentiel est dans l'ombre, le mystère, le cheminement nocturne. Et puis comment être solaire quand l'humanité souffre partout, quand la douleur physique et morale, la violence, la guerre recouvrent tout? Eh bien peut-être rester solaire à cause de tout cela. Constater, dénoncer sont des tâches essentielles. Mais dire qu'autre chose est possible, ici. Plus les jours passent et plusj'ai envie de guetter la lumière, à plus forte raison si elle s'amenuise. Rester du côté du soleil.