Siku

RESUME :

Le producteur équatorien signe un deuxième album habité qui exalte ses racines andines, à découvrir en écoute intégrale. Le Siku est une flûte de pan très pratique. Ses tubes de roseau, placés sur deux rangées distinctes, lui permettent d’être jouée en solo ou en tandem. Dans cette dernière configuration, chaque musicien peut ainsi répondre à l’autre en n’utilisant qu’une partie des tubes seulement. En offrant le nom de cet instrument millénaire à son nouvel album, Nicolá Cruz a joué avec astuce sur les symboles : ce deuxième disque est bien le fruit d’une énergie duale, un métronome qui trouve sa force dans le mouvement d’un balancier désormais collectif. Il y a quatre ans, le Franco-équatorien surgissait des pentes de Quito avec un premier album qui bousculait l’espace-temps. Encouragé par un certain Nicolas Jaar, Cruz sortait alors Prender el Alma, un projet syncrétique entre traditions sud-américaines et productions électroniques contemporaines. Une transe tribale et brillante qui semblait tout droit sortie de son seul cerveau et du vieil entrepôt de la capitale montagneuse où il l’avait enregistrée. La plus grande nouveauté de ce second disque tient donc d’abord à l’élargissement créatif dont il est le fruit, l’invitation de Cruz à une vingtaine de chanteurs et musiciens qui vont guider son regard moderne dans les entrailles de la tradition andine. Esteban Valdivia est de ceux û là, un compatriote qui offre son souffle au titre introductif de l'album dans une sorte de fugue mariant le vent aux percussions et, comme un symbole, totalement dénuée d’électronique. A sa suite, Siku apparait d’ailleurs comme un véritable pont entre les deux univers, la flûte de pan prenant des couleurs plus synthétiques tandis que les beats caractéristiques du producteur refont ici leur apparition, parfois ponctués de coup de baguettes disruptifs. Avec son El Diablo Me Va A Llevar, Nicolá Cruz plonge alors dans une fusion qui aiguise les sens, une écorce sombre et cyber où le roseau andin va jusqu’à faire écho lointain au bambou japonais du collectif Geinoh Yamashirogumi. Cet album ne serait pourtant pas celui d’un esprit collectif, recherché aujourd'hui par le trentenaire, si des voix amies n’en formaient pas la corde sensible. Ces chants forment bel et bien le cœur de son disque, sous forme de harangue montagneuse avec Hacia Delante, de ballade aux effluves bossa sur Criançada, ou encore dans le mystère fusionnel de Voz De Las Montañas, un titre où l’étrange duo suédo-colombien Minük fait acte de spiritisme oriental.